Xuống máy bay, ngồi xe buýt sân bay 40 phút, sau đó đổi sang tàu cao tốc mất một giờ, rồi lại tiếp tục lên xe buýt liên tỉnh. 35 phút sau, cuối cùng ta cũng đặt chân đến thị trấn nhỏ này.
Thị trấn dường như vẫn giữ nguyên dáng vẻ của mười mấy năm trước, nhưng đồng thời cũng có điều gì đó đã thay đổi.
Bước ra khỏi nhà ga cũ kỹ, ta gọi một chiếc taxi. Tài xế với giọng địa phương đặc sệt hỏi ta muốn đi đâu.
Ta sững lại. Đúng rồi, ta đến đây để làm gì?
“Chạy quanh thị trấn một vòng đi.”
Tài xế cười thân thiện: “Cô từ thành phố lớn về quê ăn Tết à?”
Nơi này không phải nhà ta, ta cũng chẳng có Tết để mà về. Nhưng vì phép lịch sự, ta đáp ngắn gọn: “Ừm.”
Có lẽ thấy ta lạnh nhạt và có phần cao ngạo, tài xế không hỏi thêm, chỉ tập trung lái xe.
Nơi này, ta đã rời đi mười năm, một phần ba cuộc đời. Thật không ngờ, sẽ có ngày ta quay lại đây.
Có lẽ do tuổi tác, ta bắt đầu hoài niệm.
New York không có Tết Âm lịch, không có kỳ nghỉ, nhưng ta vẫn xin phép trở về.
Trước khi ta lên máy bay, mẹ vẫn lải nhải mãi: “Biết trước con sẽ về tảo mộ, lúc trước ba mẹ nên giữ lại căn nhà cũ, như thế sau này con còn có chỗ để về.”
Biết trước ư? Biết trước rằng mười năm sau ta vẫn hối hận, thì trước kia ta đã không nghe theo ba mẹ mà rời đi. Nếu còn giữ lại ngôi nhà cũ, những dịp lễ Tết ta vẫn có thể đến thăm ông bà nội.
Nhưng, có những điều không thể quay lại như ban đầu.
Không biết đã bao lâu trôi qua, tài xế bất chợt nhắc: “Cô ơi, đi cũng gần hết 30 tệ rồi đó.”
“Đưa tôi đến phố cũ đi.”
“Được rồi.”
Phố cũ là con đường cổ nhất thị trấn này, nhưng bây giờ chắc cũng đã lụi tàn. Nghe nói thị trấn đang phát triển về hướng Đông.
Xuống xe, đúng như ta nghĩ, dù đang là ngày 28 Tết – thời điểm nhộn nhịp nhất trong năm – nơi đây vẫn vắng vẻ. Những cửa tiệm xưa cũ im lìm, trước cửa có thể giăng lưới bắt chim.
Ta kéo vali bước đi trên con đường lát đá xanh, mỗi một bước đều gợi về quá khứ. Từng ký ức như ùa về.
Rẽ trái ở góc đường cách đây 100 mét, đi tiếp 36 mét nữa chính là nơi ta muốn đến. Nhưng giờ đây, cảnh còn, người mất.
Ta biết rõ, nếu không phải ta cố tình tìm đến, thì dù thị trấn có nhỏ thế nào, cũng không thể có sự trùng hợp để gặp lại.
Nhưng ta chỉ muốn nhìn một chút thôi.
Chỉ 100 mét, nhưng cảm giác dài như cả thế kỷ. Mỗi bước chân đều nặng trĩu, còn hơn đi trên thảm gai.
Ta hít sâu, khẽ nghiêng đầu nhìn sang.
A, phố cũ vẫn còn một góc náo nhiệt.
Trước một tiệm đậu rang lâu đời, có đến mấy chục người xếp hàng. Công việc kinh doanh xem ra vẫn hưng thịnh như trước.
Đi thêm khoảng 30 mét, ta bất giác khựng lại. Trước mắt ta, chính là người đàn ông mà ta đã mong nhớ suốt mười năm qua.
Ta không ngờ, lần gặp lại này lại buồn cười đến thế.
Hắn mặc chiếc áo bông màu lam, đeo tạp dề đỏ rực, vui vẻ đon đả phục vụ khách hàng. Động tác vẫn nhanh nhẹn, thành thạo như mười năm trước.
Hắn… có thể xem như nối nghiệp cha sao?
Dù bây giờ hắn có vẻ bình thường hơn xưa, nhưng trong ký ức của ta, hắn vẫn là chàng trai thanh xuân đầy rực rỡ.
Chỉ có điều khác biệt duy nhất là, ánh mắt hắn đã mất đi vẻ ngượng ngùng non nớt, thay vào đó là sự trầm ổn, chững chạc. Có lẽ nhiều năm bán đậu rang trong khói lửa đã khiến hắn trở nên như vậy.
Ta cứ thế lặng lẽ đứng nhìn. Chờ cho đến khi đợt khách cuối cùng rời đi, ta mới lấy hết can đảm bước tới.
Phố cũ lại rơi vào tĩnh lặng.
Tiếng bánh xe vali lăn trên nền đá vang lên giòn giã. Dù cúi đầu, nhưng ta biết chắc hắn đã nhìn thấy ta.
Một lúc lâu sau, vẫn không có ai lên tiếng. Khi ta ngẩng đầu, mới phát hiện hắn đã rời khỏi quầy hàng, bước vào trong tiệm.
Người không có duyên, dù đứng trước mặt nhau, cũng chưa chắc sẽ gặp được.
Ta lên tiếng, dùng giọng điệu mà ta đã tập luyện suốt mười mấy năm qua:
“Ông chủ, mua hạt dưa.”
Thật ra, giọng ta đã vô thức run rẩy.
Ta không biết, người bước ra sẽ là hắn hay cha hắn.
Chưa đến nửa phút, có người đi ra.
Lâm Mục.
Cuối cùng, chúng ta cũng gặp lại.
Nhưng trên mặt hắn không có chút ngạc nhiên, vui mừng, hay bất kỳ biểu cảm nào ta mong đợi. Hắn nhìn ta như một vị khách xa lạ, trong ánh mắt không hề gợn sóng.
Hắn không nhận ra ta sao?
Vẫn với phong thái của một người bán hàng, câu đầu tiên hắn hỏi là: “Muốn vị gì, mua bao nhiêu?”
“Như cũ.” Trước đây, mỗi lần ta mua hạt dưa, đều là nguyên vị, hai tệ một túi.
Hắn nhíu mày: “Khách quen nhiều lắm, trí nhớ tôi không tốt, không nhớ được.”
Giọng điệu có vẻ áy náy, nhưng tuyệt nhiên không có chút thành ý nào.
“Nguyên vị!” Ta nghẹn ngào, có chút tức giận.
Hắn chẳng buồn đáp, chỉ lấy túi giấy, múc một ít hạt dưa bỏ vào, đặt lên cân điện tử: “Bao nhiêu?”
Thật sự muốn kiếm tiền đến phát điên sao? Ta không tin hắn lại quên ta!
Ta bực bội nói: “Hai tệ!”
Hắn thẳng tay quẳng túi hạt dưa lên cân rồi quay lưng bỏ đi, có lẽ thấy không đáng để tự tay bán một đơn hàng quá nhỏ.
Hắn gọi vọng vào trong tiệm: “Nhi tử, ra bán hàng!”
“Tới ngay!” Giọng nói trẻ con vang lên.
Ta như chết lặng.
Cơn gió lạnh ùa vào cổ áo, len lỏi qua từng kẽ tay, nhanh chóng lan đến tận tim, để lại một nỗi đau buốt giá.
Không phải bạn bè nói hắn chưa kết hôn sao?
Vậy đứa trẻ kia… là ai?
Ta lảo đảo muốn quay đi, nhưng tiếng gọi non nớt níu chân ta lại:
“Dì ơi, dì muốn mua gì?”
Dưới làn nước mắt nhòe nhoẹt, ta vẫn nhìn rõ cậu bé khoảng bảy, tám tuổi, có đến bốn, năm phần giống Lâm Mục.
Ta lau vội nước mắt: “Xin lỗi, dì không mang tiền. Lần sau nhé.”
Kéo vali, ta rời đi như chạy trốn.
Lang thang không mục đích, ta chẳng biết mình nên làm gì hay đi đâu.
Thì ra, hắn sớm đã có gia đình, vợ con.
Thì ra, tình yêu ngây dại thuở thanh xuân, chỉ có ta là chưa quên.
Dù sao cũng không phải người trong nhà, bá bá và cô cô đều ở kinh thành, bọn họ chỉ trở về quê tảo mộ vào dịp Thanh Minh. Lần này, họ đã đến New York, ở tại nhà ta, nên không có thời gian quay lại đây. Chẳng lẽ là bà con thân thích xa?
Ta không suy nghĩ nhiều nữa. Có người đến thăm gia gia và nãi nãi, đó luôn là một điều tốt.
Ta trò chuyện cùng nãi nãi rất lâu.
Ta nói với bà rằng có lẽ ta sắp kết hôn, vì ta đã không còn lưu luyến quá khứ. Chỉ cần tìm một người phù hợp rồi cứ thế mà sống thôi. Ở độ tuổi này, nếu còn ở trong nước, ta đã bị xem là một người phụ nữ lớn tuổi chưa chồng.
Nói thật nhiều, lòng ta cũng nhẹ nhõm hơn. Trời dần tối, ta bịn rịn rời đi. Lần sau trở lại, không biết sẽ là năm nào tháng nào.
Vào dịp Tết, thị trấn nhỏ này nhộn nhịp khác thường. Siêu thị, trung tâm thương mại đông đúc, ô tô đỗ kín cả lề đường. Người người tất bật trong niềm vui hạnh phúc, chỉ riêng ta cô đơn, lạc lõng.
Ta đơn giản ăn bữa cơm chiều rồi trở về khách sạn.
Mở chiếc vali ra, tất cả đều là quá khứ của ta. Ta không mang theo nhiều quần áo, mà phần lớn là những thứ gắn liền với những ngày tháng cũ. Ta muốn dùng những kỷ vật ấy để đổi lấy sự tha thứ của hắn, đổi lại những gì đã từng thuộc về ta.
Thì ra, mọi vật đều có hạn sử dụng. Đến lúc hết hạn, ai còn lưu luyến nữa?
Ta mở bộ đồng phục cũ ra, trên lưng còn đầy vết bút bi loang lổ, tất cả đều là “kiệt tác” của hắn.
Từ lớp Mười đến trước khi phân ban lớp Mười Một, ta luôn ngồi trước mặt hắn. Ta từng nghĩ rằng chúng ta là hai người có duyên phận nhất. Hóa ra, duyên đến quá sớm cũng chưa chắc đã là một điều may mắn.
Hắn học không giỏi, lại hay gây chuyện thị phi, đặc biệt thích trò đùa dai, còn không cho phép ta dựa vào bàn hắn.
Mỗi lần ta lỡ chạm vào, hắn sẽ dùng bút bi chắn ngang mép bàn như phòng thủ. Chỉ cần ta hơi nghiêng người ra sau, chiếc áo đồng phục của ta chắc chắn sẽ dính đầy vết mực. Những dấu mực ấy, dù giặt bao nhiêu lần cũng không sạch.
Mỗi khi bị hắn chọc tức, ta liền quay lại, đẩy hết sách vở của hắn sang một bên để trả đũa.
Hắn chưa bao giờ chịu thua, luôn “có thù tất báo”. Trong giờ tự học, hắn giật tóc ta, thỉnh thoảng còn nghịch ngợm cắm bút chì vào tóc ta.
Những dấu ấn tuổi trẻ ấy, giờ đây chỉ còn mình ta nhớ rõ.
Ta lấy ra một chiếc túi hồ sơ, bên trong toàn bộ là “thư tình” hắn từng viết cho ta – chính xác hơn là những mẩu giấy nhỏ chúng ta truyền tay nhau trong giờ học.
Giờ nhìn lại, thật vô vị và trẻ con biết bao. Nhưng ngày ấy, mỗi lần lén lút chuyền giấy khi thầy giáo quay lưng viết bảng, chúng ta đều cảm thấy đầy hứng thú.
Phần lớn những mẩu giấy ấy là bài tập hoặc bài kiểm tra cần sửa lỗi. Dù sao thì hắn cũng chẳng thích làm bài, nên đơn giản xé giấy ghi vài câu tán tỉnh. Nội dung những mẩu giấy đa phần chỉ có một, hai câu, nhiều nhất cũng không quá mười câu. Chúng chính là những gia vị ngọt ngào trong những năm tháng học hành khô khan ấy.
“Cậu có thấy không? Khóe mắt thầy toán bốn mắt hôm nay có vết xước kìa. Chắc tối qua bị vợ đánh!”
Thầy toán biệt danh “Bốn Mắt” của chúng ta là điển hình của “người đàn ông sợ vợ”.
“Thầy Tam Thủy lại bắt đầu khàn giọng rồi, cậu nói xem, chẳng lẽ thầy không thấy khát sao?”
Thầy dạy lịch sử tên có chữ “Miểu”, giảng bài lại rất thích kể chuyện dã sử, lúc nào cũng nói khàn cả giọng.
“Tan học xong tớ đi chơi bóng rổ, cậu nhớ cầm cặp giúp tớ. Tiện thể sửa lại bài tập cho tớ mang về nữa nha!”
“Lát nữa tớ sẽ chọc vào lưng cậu, lúc đó nhớ đưa tay xuống dưới bàn. Tớ mới bóc được một đống hạt dưa nhân cho cậu đấy!”
Cầm những mảnh giấy ấy trên tay, ta không kìm được nước mắt. Ngày ấy thật đẹp, nhưng giờ đây, mọi thứ đã không còn thuộc về ta nữa.
Tình yêu của hắn, giờ dành cho vợ con. Vị trí từng thuộc về ta, nay đã bị thay thế.
Bao năm qua, không phải ta chưa từng thử yêu ai khác. Nhưng cuối cùng, ta không tìm lại được cảm giác thuần khiết ấy nữa. Mọi mối quan hệ chỉ vừa bắt đầu đã chóng vánh kết thúc, vì trái tim ta chưa từng đặt vào đó.
Ta từng nghĩ rằng, chỉ cần cố gắng, ta nhất định sẽ buông bỏ được quá khứ. Nhưng đi qua bao nhiêu nơi, nhìn thấy bao nhiêu cảnh đẹp, ta vẫn thấy quê nhà là nơi đẹp nhất.
Khi ta đang khóc thút thít, tiếng gõ cửa vang lên. Ta không để ý, nghĩ rằng ai đó gõ nhầm phòng.
Nhưng âm thanh đó cứ liên tục vang lên. Ta ngừng khóc, căng tai nghe ngóng. Khuya thế này, còn ai tìm ta?
Ta rón rén bước đến cửa, áp tai nghe ngóng. Trước khi biết rõ là ai, ta không dám mở cửa.
Khách sạn ở thị trấn nhỏ này khá an toàn, nhưng ai biết được có bất trắc gì không?
Tiếng động mạnh vang lên, như thể ai đó đập vào cánh cửa cũ kỹ. Tim ta thót lên.
Cuối năm rồi, chẳng lẽ gặp phải kẻ trộm?
Ta cẩn thận cầm lấy chốt cửa, khóa thêm một lớp bảo vệ.
Vỗ vỗ ngực để trấn an chính mình, ta tự hỏi, ngoài Lâm Mục ra, còn ai biết ta về đây?
Nhưng rồi ta lập tức phủ định suy nghĩ đó. Giờ này, hắn chắc đang ở nhà với vợ con, làm gì có thời gian nhớ đến một người cũ như ta? Một người tiếc cả hai đồng mua hạt dưa cho ta, sao có thể rộng lượng đến tìm ta?
Tiếng gõ cửa vẫn không ngừng. Một giọng nói quen thuộc vang lên:
“Điền Mật, là tôi.”
Khoảnh khắc nghe thấy giọng hắn, tai ta như ù đi. Có lẽ vì quá nhớ hắn nên ta sinh ảo giác?
Nhưng giọng nói ấy lại vang lên lần nữa.
“Điền Mật, tôi là Lâm Mục. Mở cửa đi.”
Là hắn thật.
Chẳng phải hắn đã giả vờ không quen biết ta sao? Chẳng phải hắn đã nói quá bận để nhớ lại quá khứ sao? Giờ lại đóng vai tình thánh làm gì chứ?
Hắn có thể dễ dàng tìm ra nơi ta ở, ta chẳng hề bất ngờ. Thị trấn này nhỏ như vậy, tra ra khách sạn có người tên Điền Mật cũng chẳng có gì khó khăn với hắn.
Ta ấm ức do dự thật lâu, cuối cùng vẫn mở cửa.
Hắn đứng trước mặt ta, khoác chiếc áo màu xám xanh, áo sơ mi đen, trông chững chạc và điềm tĩnh. Nhưng ánh mắt hắn vẫn giống như ban ngày – lạnh lẽo, không chút hơi ấm.
“Anh là ai vậy? Tôi trí nhớ kém lắm.”
Hắn cười lạnh, nhưng không nói gì.
Chẳng phải hắn từng không nỡ cho ta một hai đồng tiền hạt dưa sao? Vậy giờ đây, hắn còn có thể cho ta thứ gì đây?
Về điểm này, kéo dài hơi tàn của ký ức thanh xuân, rốt cuộc cũng không chịu nổi sự giày vò. Điều duy nhất ta có thể làm có lẽ chỉ là nói lời tái kiến, từ đây không bao giờ gặp lại. Gặp gỡ chẳng bằng hoài niệm, hóa ra là thật.
Ta không biết chúng ta đã nhìn nhau bao lâu như vậy. Hắn từ đầu đến cuối không nói một lời, ánh mắt không chớp lấy một lần, cứ thế chăm chú nhìn ta. Ta sợ hãi rơi vào xoáy nước trong đôi mắt ấy.
Vì thế, ta thu hồi ánh mắt, chỉ liếc hắn một cái—vậy là đủ rồi.
Ta không muốn tiếp tục lãng phí thời gian với hắn nữa. Chúng ta vốn dĩ không thuộc về cùng một thế giới. Hắn, trong vòng vây nơi thành thị, sớm đã có người muốn cùng hắn bầu bạn. Còn ta, vẫn mãi đứng bên ngoài vòng vây ấy, chờ đợi một người vốn không thuộc về mình.
Hiện tại, ngay cả chút hy vọng mong manh ấy cũng bị tước đoạt.
Ta lùi lại một bước, định đóng cửa. Nhưng hắn nhanh hơn ta một bước. Khi cánh cửa còn chưa kịp khép lại, hắn đã ngang ngược xông vào, không khác gì ngày trước khi hắn ức hiếp ta—vẫn là bá đạo, vô lý như thế.
“Lâm Mục, ngươi bị bệnh à? Đã nhìn thấy rồi thì đi đi.” Ta kích động lên tiếng, nhưng trong sự kích động ấy ẩn giấu cả tủi thân.
Hắn lắc lư chiếc túi nilon trong tay—là hạt dưa. Lúc này ta mới nhận ra, hắn mang theo cái gọi là “lễ vật” đến để trò chuyện với người bạn học cũ là ta.
Chỉ là… một túi hạt dưa đáng thương, theo giá cả bây giờ, cùng lắm chỉ đáng hai đồng bạc. Hắn đi xa như vậy, chẳng lẽ chỉ để mang đến hai đồng hạt dưa sao?
“Ta không muốn ăn.” Ta cố giữ vẻ lạnh lùng.
Hắn không nói gì, chỉ có chút mất kiên nhẫn. Hắn nắm cổ áo ta, nhét mạnh túi nilon vào lòng ta.
Từ đầu đến cuối, hắn vẫn không thốt một lời.
Không khí trong phòng bắt đầu trở nên căng thẳng. Không ai lên tiếng, nhưng có gì đó âm thầm len lỏi, giống như một hạt giống đang chậm rãi nảy mầm. Ta nghe thấy tiếng hắn khẽ thở dài, rồi sau đó, hắn xoay người mở cửa.
Khoảnh khắc ấy, ta không biết bị cái gì mê hoặc, không màng tất cả, từ phía sau ôm chầm lấy hắn. Chiếc túi hạt dưa rơi xuống đất, vương vãi đầy sàn.
Ta gắt gao ôm lấy eo hắn, chôn mặt vào lưng hắn, tham lam hít lấy mùi hương nam tính quen thuộc. Ta khinh bỉ chính mình vì đã yếu đuối như vậy, ta thầm mắng bản thân—Điền Mật, ngươi điên rồi sao?
Nhưng ta không muốn buông tay.
“Lâm Mục, không có sự cho phép của ta, ngươi sao có thể kết hôn? Ngươi quên rồi sao? Ngươi là của ta, mười năm trước đã là như vậy.” Giọng ta run rẩy, cố gắng kìm nén tiếng khóc.
Ta cảm nhận được thân thể hắn trong vòng tay ta thoáng cứng đờ.
Khóc lóc xong rồi, ta buông tay, không để hắn có cơ hội nói gì, dùng hết sức đẩy hắn ra ngoài, nhanh chóng đóng sầm cửa lại.
Ta sợ nếu còn chần chừ, ta sẽ không thể nào buông bỏ hắn.
Nếu sáng sớm ta biết được rằng hắn đã kết hôn, có con, ta đã không quay về. Chuyện này chẳng khác nào lấy dao cắt từng mảnh tim ta, khiến ta đau đớn đến chết lặng.
Cánh cửa đóng chặt, ta không còn chút sức lực nào để bước tiếp. Ta tựa lưng vào cửa, từ từ ngồi sụp xuống.
Lần này, ta thật sự hai bàn tay trắng.
Khi trò chuyện với một người bạn thân, ta tình cờ biết được rằng hắn vẫn độc thân. Điều đó làm ta không thể kìm nén cảm xúc, vội vã quay về, nghĩ rằng có thể hàn gắn những mảnh vỡ. Nhưng ta không ngờ, thế giới này vẫn còn những trò trớ trêu như vậy.
Sợ tiếng khóc của mình quá lớn làm phiền khách phòng bên cạnh, ta vội đưa tay cắn chặt ngón tay.
Ta cảm giác như bản thân sắp khóc đến nghẹn thở. Ta chạy xa như vậy, không phải để nói lời tạm biệt quá khứ, mà là để tự tay dâng hiến nước mắt cho thành phố nhỏ này.
Qua thật lâu, đến khi hai chân tê dại, ta mới chậm rãi đứng dậy. Giẫm lên những hạt dưa vương vãi trên sàn, ta khập khiễng bước về phía giường. Lâm Mục đã đi rồi, không quay lại nữa.
Ta thương tâm, nhưng có lẽ điều đó không liên quan gì đến hắn.
Tình yêu không còn, nhưng cuộc sống vẫn phải tiếp tục. Ta chưa đủ dũng khí để sống chết vì tình, bởi vì ngay cả khi ta chết đi, Lâm Mục cũng không còn là của ta nữa.
Tắm xong, ta leo lên giường. Ta biết chắc tối nay mình sẽ mất ngủ.
Điện thoại phòng khách sạn vang lên, ta cầm lên nghe, giọng vẫn giữ được bình tĩnh. “Alo.”
Bên kia vang lên một giọng nói quen thuộc:
“Điền Mật, túi hạt dưa vừa rồi là loại hai đồng. Cửa hàng của chúng ta chỉ giao hàng miễn phí khi đơn hàng từ 50 đồng trở lên. Nể tình bạn học cũ, ta không tính thêm phí, nhưng ta muốn hỏi, khi nào ngươi tiện thanh toán hai đồng đó? Buôn bán nhỏ, không nhận nợ đâu. Nếu không, ta chờ ngươi dưới lầu nhé?”
Vừa nãy không phải vẫn còn tỏ vẻ lạnh lùng, thâm trầm sao? Bây giờ lại lải nhải như vậy. Ta tức đến nỗi ném luôn ống nghe.
Khoác áo lên, ta lấy ra hai trăm năm mươi đồng, nếu hắn muốn tiền, ta sẽ đưa. Ta không thiếu nhất chính là 250 đồng này.
Vừa rút thẻ phòng ra định mở cửa, một bóng đen đã chắn trước mặt ta. Không đợi ta phản ứng, ta đã bị kéo mạnh vào một vòng tay vững chãi, va vào lồng ngực hắn đến đau mũi.
“Lâm Mục, ngươi khốn nạn, buông ta ra!” Ta giãy giụa.
Hắn mặc kệ ta nổi giận, giật lấy thẻ phòng trên tay ta, quẹt mở cửa, rồi bế ta lên, vất vả ném ta xuống giường. Hắn chống tay lên tường, hơi thở gấp gáp. “Ngươi là trâu bò sao?”
Ta ngồi dậy, trừng mắt: “Ngươi bị thần kinh à?”
Hắn nhếch môi, giọng điệu ngang ngược: “Thu tiền hàng là chuyện hiển nhiên, ta làm vậy thì sao gọi là thần kinh?”
Ta vừa tức vừa buồn cười. Hai đồng tiền hắn cũng gọi là tiền hàng?
Ta hít sâu, cố giữ bình tĩnh: “Lâm Mục, rốt cuộc ngươi muốn thế nào?”
Hắn nhìn ta đầy giễu cợt: “Là ta nên hỏi ngươi, ngươi rốt cuộc muốn thế nào?”
Ta chấp nhận vứt bỏ tự tôn, nhìn thẳng vào mắt hắn, khiêu khích: “Ta muốn thế nào, ngươi dám sao?”
Hắn cười lạnh: “Ta dám, ngươi dám không?”
Lời chưa kịp nói, hắn đã bước tới, ép ta xuống giường. Lúc ta định mở miệng mắng, hắn cúi đầu, chặn lấy môi ta…
Và đêm nay, tất cả lý trí đều sụp đổ.
